De las cartas al viento...

Una porqué escribe? porqué  justifica que escribe? Será la necesidad de desenmarañar todo lo que se siente y no se comprende, por no agobiar a nadie con las cuitas propias y tratar de entender.

desde hace días vengo con un dolor incómodo, como un aruñetazo que no termina de sanar, una desgarradura, una tristeza absurda, que no he querido mirar, me he mantenido ocupada y distante para evitar pensar en ello, pero cuando llega el silencio o la soledad, el estar a solas conmigo no me permite hacer caso omiso, hasta que llega un ahora para escribir...

Qué buscaba, un abrazo, solo eso, un pecho donde acurrucarme sin la necesidad de entablar luchas, ni justificar nada, donde dormir con paz, tener la libertad de decir te quiero, mansa profunda y sinceramente sin miedo a que lo prístino del corazón se use como moneda de cambio.

Nada más agotador que iniciar y terminar los días defendiéndose del mundo, de la gente, de vivir con el corazón cerrado mirando como vociferan y hacen todas las promesas como un listado de cosas a romper, la honestidad es un bien escaso...

Extraño inmensamente el valor de la palabra, el  mundo ya no funciona así, el tiempo me cubre sereno, quiero tenderme en agua y sencillamente dejarme ir, renovar fuerzas y fe...

Es terrible la desolación que se siente tener que defenderse de quienes uno más ama, brutal.  Cómo seguir caminando? Qué trozo de corazón queda indemne, qué alma te queda...

Amanece...- 1

Un poeta habla de vejez, escuecen las preguntas, sangría de signos hambrientos que se enfilan en pie de guerra.   Miro mis manos resecas plétoras de arrugas que no se ven, advierten prudencia y distancia de la memoria de un sentir, nada entiendo del tiempo del espejo ,mi paso es una novedad, apenas el instante de vestirme en el que me voy acomodando los zapatos y no entiendo que eso de la vida, cuando nunca supe vivir y tampoco me siento aprendida.

  
Cómoda siempre sentada a orillas de la muerte, chapoteo y refresco mi cara amanecida de inocencia

en las lágrimas de un sollozo de cuarenta y tantos años, no quiero despertar.

Una niñez me ladra desde la otra orilla, yo le tiro los huesos de su amor perfecto, corro a esconderme entre el lodazal que la gente llama realidad.

Renuncio, renuncio una y mil veces, obediente bebo el agua envenenada de lo que obliga, asisto puntual al réquiem, traigo velas de esperanza para la que intuyo un alma, -mi alma -.

No me vengan con heridas, rauda cicatriz y el goteo incesante razón de las espinas, escupo la fragancia con la que quieren mirarme, los pétalos suelen adornar rosarios manoseados de carencias, prefiero ser la vara inútil, esa inoportuna molestia sobre la que nadie decide nunca nada, la hermosa decapitada que atestigua lo que pudo ser y no quiso.

Lo que quiso...

cartas a nereo

A ratos me dejo llorar de amor por todas las angustias reunidas y comprendo la profundidad de tu ausencia.

Por ello que me obligo a dibujarte y me lleno de motivos para seguir adelante. pretender que te encontraré donde se que no estarás.

Estará para mi la resignación de la vejez repleta de recuerdos inventados -por ti - y moriré tan feliz como viví.

 Me diré que voy a buscarte otro paso adelante o que iré a preparar la casa.

Si el sentido de una vida es por lo menos dejar huella en otra te habré inmortalizado y me habré inmortalizado con la materia extraña de la nada.

Divagando en la riqueza absoluta

Fumando espero... - 1

Hago fogatas, con ramitas de ayes

ay esas manos, por favor esas manos

ay esa boca, por favor esa boca

y por supuesto hágame el favor

hágame el favor

                       y entonces se divisan lejanas llamaradas

la culpa es del viento y de su travesura

ahí esas manos

        ay esas manos 

               por favor

                      manos

                            manos

ahí esa boca

         ay esa boca

                por favor

                        boca

                             boca

Por supuesto

               supuesto

                          su puesto

Hágame el favor

Aquí lo preocupante no es lo que yo escriba

lo preocupante es que alguien me lea  :)

                     

De lo cierto...

Me gustan las olas suaves, esas de pasos tranquilos que te llevan a las profundidades sin apenas notarlo,esa danza de ojos, de no bajar la cabeza sin importar la temperatura del agua, el abrazo en la cadencia de las no certezas, creer y venerar la fe.

Apenas recuerdo el amor franco y breve inclinado sobre el brillo de unos ojos dialogantes en su expresión quieta, atenta y hasta dulce, si me preguntara por lo cierto reposa en la blandura de las pupilas y su decir anuente, el atravesar la distancia con una mirada que habla de otro tiempo y lugar ausente de quien le mira,  en la sensación de la caricia del viento que inyecta su humedad contra el rostro que se ansia, o el brillo que se opone a la luz que dormita rumbo a la profundidad de la noche.

Me gusta recordar como se siente enamorarse despacio, de la fascinación en la mano que sostiene el lapicero y la forma de cada una de sus uñas, de las particularidades de su letra, de verle hablar con otra gente en la distancia, del puente a la pregunta del que se hace arquitecto sin saberlo, de los tonos de su cabello bajo las luces tenues, del brillo de sus dientes entre su lengua rosada, de un hombre que se hace poema vivo.  

Cerrar los ojos y acercar el momento en que le sientes cerca para besarte en la mejilla, como ruegas por dentro no se evidencie lo que piensas, la incomodidad con el ruido de tus ojos y toda tonta paciencia que te hace manso inexplicable sin motivo, el desear estar mejor, atreverse a soñar lo imposible, esa ligereza de querer omitir lo que no te va tanto, y el no querer pensar en otra cosa, sonreír sin motivo. 

Hay tanta poesía por todos lados que embellece las laderas de lo incierto, mas poesía no es lo mismo que poema, y el amar está lejos del capricho.

A veces...

A veces somos..
tan humanos, tan llenos de defectos, tan contradictorios
a veces no somos...
tan humanos, tan llenos de defectos, tan contradictorios

pero cuando somos
no dejamos de amar, de extrañar, de sentir
y cuando no somos
somos el amor mismo, la entrega total, el olvido

quisiera haber sido menos
pero no podría ser sin ello 
a la par lo uno y otro
lo otro y lo uno

y 
desde esta pobre humanidad
o
desde este pobre alma conmovida

aun se puede
si se quiere
y aunque no se quiera
envolver una ternura

que otra
pobre humanidad
la reciba desde aquí
la ilumine con su alma

Es otro asunto...

Y sin embargo
que poco humanos somos
a pesar de estar a veces
con el alma repleta de luz

Y todo esto para decir
para concluir
que lo menos que se 
es amar


Perdón por la torpeza.

Frágil...

Soy ahora la historia antigua
de una pulpa que se deshace entre los dedos
la tosquedad de cualquier trazo brotaría una arteria
dispuesta a entregarse apacible

Persigo la belleza y me hago venditas con ella
mis ojos acarician las letras, los colores
todo lo que atestigüe un alma
urdimbres de ensueños

No he terminado de caminar
aún no se han gastado mis zapatos
será porque a veces prefiero ir descalza
y andar más pendiente del camino que de la suela

Mis ovejitas están tristes
una dejó de balar,  esconde su ojitos en trabajo
la otra me está llamando 
y llora quedito para que yo no la oiga

Si supieran las dos
que las conozco como el sentir de mi alma
que escucho su ruidosa mudez
que se me destroza el adentro

Su nobleza toca el cielo
cuando prefirieron la ausencia
a la muerte prematura
a la tristeza enquistada

Y yo tan a medias con las preguntas
tan a medias con las respuestas
tan frágil y tan fuerte al mismo tiempo
tan presente y tan ausente, a la vez

Dejaré como testimonio el aprendizaje
que mis sueños de ellos
son lo que menos importa
porque son grandiosos hagan lo que hagan

que acompañarlos no es prestarles mis alas
sino compartir el vuelo 
y estaré para preguntar por lo que puedo hacer
y esperar no fallarles

Se que en su corazoncito tierno
esperan que mis manos horneen pan y haga una casa
que la ilusión se descuelgue entre mi pelo
que la locura apure mi canto, la sonrisa

Y ya encontré el amor, pero no el hombre

ya llegara quien entienda mi silencio
el pecho que me abrigue sin mediar palabra
quien entrelace sus manos con las mías
y comparta el deseo de un mutuo estar presente

quien no ponga por testigos papeles sino hechos
que prefiera las acciones por sobre las palabras
que permita que la compasión rodeé mi cintura
y me abra el espacio para abrazarla a su cuello

que me perdone la torpeza de mi aprendizaje
y que me deje saber como hacer una disculpa
que se sienta amado en ausencia y en presencia
irremediablemente amado y que le importe